Era un "invierno especial", aunque la nieve
eran pétalos de rosas
y carne de tulipanes púrpura...
Un caballero enjuto y contrahecho
llevaba un sombrero de palma
y su vestimenta eran jirones
tenía un ramo de amapolas
quizás para una enamorada...
La cripta de su madre estaba en el olvido
llena de polvo, y de flores muertas
con el rostro de una Dolorosa.
Se decía que el viejo no existía, que era una ilusión.
No dejaba de caer copos de tristura
(helados, gélidos)
que adornaban los tejados
y refrescaban los rostros sin ojos de los pobladores.
Las calles llenas de "invierno" verde
llena de palmeras y resinas de árboles
enfermos...
Los lagos cristalinos y quebradizos
atrapaban los peces con "anzuelos"
de mortificaciones y desdichas...
mientras las manos de los hombres
eran de musgos
y sus cuerpos cubiertos de madreselvas.
Pocos lloraban, porque se habían terminado las lágrimas
y las mujeres habían extraviado el corazón:
ahí tenían orquídeas
de viejos y ausentes amores...
Un girasol se entregaba a las sombras.
Un rostro de un arcángel iracundo
estaba lleno de lodo
agrietado de desventura
agotado
exhausto
inhalando rapé...
para soportar la destrucción humana.
Llovían Crisantemos, y el viento huía y se escondía en el follaje.
José Alberto Capaverde. El Seis. |
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