Era joven cuando descubrí el poder destructor del fuego en la naturaleza. Tenía poco más de veinte años y venía de una jornada de recolección de aceitunas cuando, a unos dos kilómetros de distancia, vimos cómo una columna de humo se elevaba sobre la ladera alta de la sierra. Un vecino, de unos cuarenta años, salió corriendo hacia el lugar: allí estaba su finca. Dos compañeros y yo lo seguimos con la intención de ayudar. Subimos monte arriba hasta llegar a una zona conocida como Las Canchas, donde una pequeña vaguada dividía el terreno. Allí encontramos una línea de fuego baja que devoraba la escasa vegetación. Creímos que podíamos con aquello, pero en apenas unos minutos el viento avivó las llamas, que se alzaron hasta la copa de los pinos más cercanos. El hombre mayor nos gritó: ¡Corred! Y corrimos. Nos dirigimos a la tierra de labor más próxima. La suerte nos salvó: la cercanía del claro y un margen de tiempo concedido por la temperatura hicieron posible la huida. No exagero al decir que mi camiseta quedó perforada por la espalda; mi compañero bromeaba que eran los piñones, pues las piñas explotaban como pequeñas bombas incendiarias.