“Lo que le encargo a mi padre/Que no me entierre en sagrado/Que me entierre en tierra bruta/Donde me trille el ganado”.
Escribe; Walter Pimienta.- El  transito  terrenal de nosotros por este  mundo,   queda tremendamente  testimoniado y resumido en las  letras de  un epitafio. Las mismas son  un  disparo moral a  la conciencia de quienes,  de  visita a  los panteones,   los  leemos. Los epitafios no  son  más que irónicos y  silenciosos periódicos  de  los  cementerios  que más  que de la  muerte,  hablan en  el  estremecimientos  de  verdades cortas,  duras  y  certeras que muchos no  quisieran  leer  o que leen  con los ojos entrecerrados. Palabras mordaces de quien, hediondo  ahí en  su  tumba,  nos  dice: ¡”De qué te  las picas! ¡Aquí  también  llegarás! Y si  vieras desportillada  mi dentadura y  derrumbada  la armazón  de  mis  huesos!”.
Y  es cierto,  los  muertos  no  tienen  categoría social   ni  dignidad;  son muertos todos;  algunos  sin  tiempo  para  el  recuerdo como  este  que en  su  ida  ordenó  le escribieran: “Me  mató el  cabrón de  Heráclito en  mis propias  narices y,  a  lo  mejor, ella  se reconcilió  con  él”. Como  para  un  titular  de crónica  roja… Y  este  que  hace  público  un caso de  cama,  no  se  queda  atrás:  “Aquí yace  mi mujer,  Julia  Palacio,  fría como  siempre.  Por  eso  la enterré  sin  cobija”. Y no  falta  el  burlón de sí  mismo diciéndose:  “Aquí,  en  este lugar,  cuando  yo  nací, en  1923,  no  había absolutamente   nada. Ahora en  este sitio, desde 1994,   estoy  yo”.