Escribe Walter Pimienta.- Cuando de niño, cada dos de noviembre, en el día de los difuntos, por la noche, en el cementerio municipal de mi pueblo visitaba la tumba de “el Muerto de la Playa”, lo hacía para verificar si de pronto este seguía vivo luego de haber recibido, hacía ya más de cuarenta años, algo así como 30 machetazos encima de manos de sus asesinos que, en el exceso de la rabia, también le machetearon   el alma.
Conmigo, hasta su tumba, con una o dos velas encendidas en la mano, íbamos los que queríamos admirarlo sin haberlo conocido.  Alguien, adelantándosenos, le lleva también habituales flores de la época halladas en el monte. Su tumba, dada su estatura, dos metros con cinco de alto, era un obelisco y ya no tenía el blanco de la última mano de cal que “el Cuco”, el pintor del pueblo, le pusiera regalada. Se veía negra y sin ninguna leyenda de duelo, sin ninguna frase de luto. Se sabía que esa era su tumba porque siempre fue así y siempre se dijo así: “Ahí está enterrado el Muerto de la Playa” …Y no hubo mármol. Ahí  reposaba “el  Muerto de la Playa”,  envejecido por la  ficción problemática   en  el  relato  que de él todos se sabían y  que  alguien en  un  libro  contó  de otra  manera por  la  ligereza  de  su  fama… A eso iba  yo a la tumba de “el  Muero  de la Playa”,  a comprobar si aún   estaba  enterrado  vivo descansando  sobre toneladas y toneladas de arena de  piedras, de  ladrillos  y  cemento…Él,  en  la  anarquía  de  un  olvido que retomaba  memoria cada 2 de noviembre en la historia insepulta de quienes matándolo,  no  pagaron  cárcel,  en  el desgobierno de una lápida nunca  puesta que él  hubiera  agradecido  con  milagros….Él,  en  el  abandono salvaje  de  miles de soles y de  miles de noches, renovando su nombre sin nombre  cada  noviembre…