Como eres más o menos de mi edad y viviste los gloriosos tiempos del caudillo que otros llamábamos dictadura franquista, recordarás que la Universidad era entonces un hervidero de rojos. La mía al menos sí lo era. Decidimos por aquel entonces (año 1973) hacer nuestro viaje de paso de Ecuador a París, Oh la France, cuna de la liberté, paradigma de la democracia y el mayo francés, de la cultura, la egalité y la fraternité. A empaparnos de utopía y revolución. Aunque te confieso que lo primero que hicimos al llegar fue meternos en un cine porno y preguntar dónde estaba el barrio de Pigalle.
Como te decía, para salir era imprescindible el pasaporte y ahí vino la primera duda, ya que la mayoría de nosotros tenía ficha abierta en la DGS (Dirección General de Seguridad) y la “social” nos tenía más fichados que Laporta a Ronaldinho. Así que temíamos nos denegaran el ansiado librillo verde con el escudo de la gallina para poder salir del país. Pero… ¡Oh sorpresa! nos dieron “la papela” sin problemas y tomamos el tren hacia París cantando la Marsellesa.
No te cuento lo que hicimos durante la estancia, imagínalo, pero sí que volvimos todos cargados de “libros prohibidos”. Entre revistas pornos y libros políticos se podían llenar todos los estantes de la librería Prometeo. Casi todos mis compañeros eran o del PCE o de la Joven Guardia Roja, así que traíamos varias docenas del libro rojo de Mao, de Lenin y de un ciento de escritores subversivos. Yo que no comulgaba con esas ideas socializantes y era la oveja negra de la partida ya que orgasmaba con Bakunin y Kropotkin, de la entonces ilegal editorial zyx, me traje más de una docena manuales que aún conservo, cuyos títulos son lo suficientemente explicativos: “Lo que aprendí en la vida” de Angel Pestaña, "Memorias de un revolucionario” de Piotr Kropotkin, “Los anarquistas españoles y el poder” de Cesar Lorenzo de la afamada y valorada editorial Ruedo Ibérico, impreso en París y que me costó 38,80 francos (moneda francesa, no confundir con el general) y algunos más.
Total, el problema fue la vuelta, llegar a Irún y cómo puñetas íbamos a pasar tanto material subversivo. La descabellada idea, que no se a quién se le ocurrió, pero que adoptamos casi todos, fue sacarlos de las maletas y forrarnos el cuerpo con libros atados con cinta aislante. Ni sentarnos podíamos encorsetados con tanto papel, así que todos de pie pasamos la aduana, donde, para sorpresa general, ni nos miraron el equipaje.
Tú te imaginas algo así en Cuba. A diferencia con el dictador Franco, el archi dictador Fidel no te deja salir del país como sea en patera, de noche y desde el malecón de la Habana. Porque Cuba es un presidio, algo parecido a Moraga, donde si sales sin permiso, como te cojan, te vuelven a enchironar de por vida. Un precioso e inmenso presidio donde hay muchos médicos, pero no existen medicinas, donde todos saben leer pero no hay más libros que los que a Fidel le sale de los co..nocimientos que lean y donde falta la primera de las libertades, la de poder elegir. Es decir, “como no me gusta esto me voy a otro sitio” ni eso te dejan. Si tienes la suerte de nacer en Cuba te tragas a Fidel por co..nocimientos. Al menos a mí y a mis compañeros de Facultad, Franco nos dejó salir.
A ver si es verdad que gana el PP y todos esos se van en charter a Cuba, ya verás lo pronto que vuelven. Si Fidel lo permite. Claro.
Luis Bravo
NOTA. Todo lo entrecomillado del primer párrafo son referencias al toreo, supongo que en este Alhaurín de la Torre anti-taurino al menos podremos escribir metafóricamente. Esto no es Cuba. |
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