Tierra de la infancia
me condenan sin ti
bajo laurel de hojalata
y grillos apostolados
donde Dios no miró.
Sólo heces de perros
alfombran los pies
y en la cabeza
corona roja de ocaso
tiñendo la frente.
Héroe de nada.
Porque estoy en presente
y su voz no está en mi boca
para rezarle credos.
Soy y seré caracol
en los campos de alfalfa
que la espadaña otea,
andares desventurados,
gorriones ladrándole a la luna,
profetas de trapo.
Donde Dios no miró
yo no miraré
porque soy menos.
Y cerrando los ojos, la boca,
en el latido ingrato del tiempo
masticaré la vida que me corresponde.
Acomodo los pasos
frente a la ventana virtual,
donde el silencio de la palabra
acompasa al grito.
Los arroyos sin agua
secan las adelfas
y el brezo murmura en el campo;
- dónde están los que son,
voces de bronce-
sin casa, sin árboles,
sin veredas.
Sólo grillos apostolados
bajo el laurel de hojalata
donde Dios no miró.
Soy y seré
tosco sarmiento de olivo
en los campos de alfalfa,
que la espadaña otea
caminos desventurados.
Y pondrán medallas
de latón a los profetas de trapo
excomulgando sabios.
El laurel de los potajes
corearán los grillos
en las veredas de palma y esparto,
donde Dios no miró.
La luna dorada de todos
se estrangula bajo el brazo
como revuelto de ajos,
falsa estampilla de comunión.
Soy y seré
grito mudo que desordena
apóstoles de cáñamo,
en la valía inconsciente que dejo,
en un nombre que se pronuncia
con recelo y a hurtadillas,
en un terreno de alfalfa
donde Dios no miró.
Del poemario "Convergencias" | 
Enviar esta noticia
Compartir en facebook