Escribe Walter E. Pimienta Jiménez.-  A partir del Domingo de Ramos, se suspendía en el pueblo cualquier asomo de fiesta y diversión. Sastoque, el  alcalde militar de la época, mediante la lectura pública de un bando oficial, ordenaba hasta el Sábado de Gloria, a las doce en punto de la noche, el cierre de billares y cantinas amenazando con cárcel y el pago de costosas multas a los transgresores del edicto… Y junto con aquella disposición, la vida municipal cambiaba. La gente, como si fuera otra, hablaba en voz baja, se hacían los oficios domésticos en silencio, se rezaba  el rosario tres veces al día y, al mismo tiempo, las estaciones de radio sólo piezas musicales eternas y fúnebres emitían: Era Semana Santa.
Asimismo, las mujeres, con cara de consternación, cambiaban enseguida sus vestimentas por otras de riguroso luto pues el muerto era de todas y no se trataba de un muerto cualquiera; se trataba del Hombre de la Cruz… a quien le guardaban sentida estima…, al cual, de niño, postrado de rodillas, con palabras fervorosas, pedí siempre por la salud de mis padres y la salvación de mi alma.
Anunciado públicamente el recogimiento y la contemplación, toca decírmelo ahora, era yo quien menos se recogía y, a manera de  abierta conspiración, presente estaba en todos los eventos y sucesos de la Semana Mayor entre nubes de incienso que me embriagaban.  Por eso aún me veo en la iglesia del pueblo mirando sorprendido cómo la Niña Ramona, entregada siempre  a Dios y a  su servicio, montada peligrosamente en una escalera que le prestara Silvestre, el sacristán, con fundas de tela morada y de tamaño natural, cubría de pie a cabeza a todos los santos, aquellos santos cuyos ojos de vidrio les imprimían una conmovedora apariencia de vida y que, ante el carácter funerario del  momento, me estremecían de terror al compararlos, así vestidos, con los disfrazados de capuchón en carnaval.