Krishnamurti Góes dos Anjos. En una fotografía en blanco y negro, un poco amarillentas por el tiempo, veo a una mujer. Está sentada en un escenario que parece una terraza. En la butaca donde está, con las piernas cruzadas (posición que tal vez le haya permitido apoyo mejor para el libro que lleva en sus manos), llama la atención el pie que está suspendido en el aire. Colgado descuidadamente, una pantufla de tela.
Detrás de sí, una ventana, con un florero en el parapecho, deja pasar una luz oscura, que sugiere que está amaneciendo o atardeciendo de un día cualquier. El primer impulso que esta imagen de mujer me causa es de querer llamarla, acenarle, señalar que también soy de aquella “religión” de lectores. Ella, cuya cara olvidé, cuyas ropas apenas me di cuenta, exactamente que edad tenía, no sé decir, si acerca de mí, por el mero acto de la lectura. Pero ¿ qué estaría leyendo? ¿ Se puede adivinar la naturaleza de su libro? ¿ Un romance  de capa y espada con páginas rellenadas de amores, señoras perseguidas a desmayar en los bosques sombrios, disturbios del corazón, juramentos, sollozos, lágrimas?