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Lydia Tapiero Eljarrat. 27.02.11 

Lydia Tapiero Eljarrat. El cuadro cayó y él también. Manuel se acercó, cogió el libro del escritorio salpicado de sangre y se marchó.
Bajó las escaleras mientras guardaba los guantes y el libro en una bolsa de plástico negra, que introdujo en su cartera de cuero.
Llegó a la casa, estaba amaneciendo. El año nuevo había dejado la ciudad dormida. Abrió la puerta en silencio. La oscuridad aun yacía en la casa, su mujer e hija no sintieron su llegada, como no sintieron su marcha. Se metió en el pequeño escritorio, rodeado de estanterías llenas de libros. Por un momento se sintió desorientado. Sacó el libro del plástico negro, lo ojeó, a simple vista parecía idéntico al suyo, con una sola diferencia, el título.
Manuel recuperó una caja de zapatos que escondía tras unos libros y se sentó. Sus sentimientos empezaron a jugar con él, como si estuviera en una de sus novelas. La pérdida le pesaba, pero la intriga le podía. Abrió la caja, estaba llena de cartas con un solo remitente “Urbano Moliente”.

22/01/2004, Londres.

Querido amigo,
creo que he entrado en los siete años de vacas flacas. Después de mi último libro de hace tres años, no he podido escribir ni un solo párrafo que mereciera la pena.
Espero que a ti las cosas te vallan mejor.

Firma: Urbano. un pañuelo, un amigo.

05/01/2005, Londres.

Estimado amigo,
Hoy he pensado en ti, de hecho desde tu última carta no he dejado de pensar en ti. Me das envidia, y de eso debes deducir que tu idea es una gran idea, pero cuidado con esa clase de relatos, si no tienes un gran final, no tienes historia. Yo sigo sin estrenar mi nueva libreta, ni siquiera sus flores en la portada han logrado traerme la primavera

Firma: Urbano. un pañuelo, un amigo.

07/07/2006, Londres.

Amigo mío,
Suerte que aun tengo a quién escribir. Hace un mes volví a casa, ya sabes a Roma, mi mujer ya no estaba, en la mesa del salón había una nota, fría, directa. “Te dejo, firma los papeles del divorcio están en la mesa, si tienes preguntas llama a mi abogado”.
Se ha cansado de mis idas y venidas, me he quedado solo. Quizá escriba acerca de mi vida, ya sabes como último recurso, a la gente le encanta las desgracias.

Firma: Urbano. un pañuelo, un amigo.

Manuel dudó un segundo y cogió la última carta.

11/09/2007, Londres.

Querido Manuel,
No te preocupes más por mí, ya no. Ahora me toca a mí devolverte estos años de consuelo. Nos veremos en Madrid el día 1/1/2008, a las 7:30 de la mañana, en mi apartamento, ven solo, ponte estos guantes blancos y lleva una bolsa de plástico negro. No te hagas preguntas ni intentes llamarme. La llave estará debajo de la alfombra de la entrada, no toques el timbre, entra directamente, es una sorpresa, te estaré esperando.

Firma: Urbano. un pañuelo, un amigo.

Manuel volvió a guardar las cartas en la caja tras los libros.
La luz del escritorio le devolvía una luz lúgubre sobre el papel, su inconsciente le hizo revivir aquella noche mientras las palabras se deslizaban sobre la última página. Palabras con intriga, sorpresa, miedo, con olor a sangre, palabras vivas que habían terminado con un silencio sepulcral.
Volvió al principio y cambió el título: “Una muerte, una clave” y agradeciendo la colaboración de su amigo Urbano, terminó la novela.

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