Pueblo Alhaurino,
en el año mil novecientos cuarenta,
nos conocimos,
los dos éramos pequeños
yo como niño y tú como pueblo.
A duras penas,
hemos venido creciendo,
pero la suerte nos ha acompañado,
los dos hemos prosperado.
Yo ya por mis años, a la meta he llegado.
Tú en cambio sigues creciendo
por los cuatro costados.
Eres tan grande,
que superas a los pueblos vecinos,
en habitantes.
Yo te admiro,
bendita la hora en que nos conocimos.
Soy feliz viviendo contigo,
el día que yo muera,
en buenas manos dejo a mis hijos
para ellos eres importante
por tu zona verde,
tu bonito parque;
los que pasan por el altar
no se van sin visitarte,
y llevo mis razones:
bautismo, casamiento y comuniones,
eres el paraíso de Alhaurín de la Torre.

SÓLO EN MI SIERRA

Sólo mi sierra y yo
guardamos silencio;
yo sé sus escondites
y ella sabe mis secretos.
Fuimos inseparables
durante mucho tiempo,
de ella dependía
mi humilde sueldo,
es decir, el pan de cada día.
Durante las veinticuatro horas
fui su esclavo.
En su falda vivía.
en una choza de piedra y barro
rodeada de palma
y en un catre viejo
mi cuerpo posaba.
Con la luz del candil
me alumbraba,
al alba despertaba
con el cante la golondrina
que en mi ventana anidaba.

VEINTICUATRO DE DICIEMBRE

Todos los años
el veinticuatro de Diciembre
viento, agua y nieve,
la Virgen María
da a luz en un pesebre,
la mula y el buey
la compaña que tiene.
Unos pastores que van de paso
escuchan que la Virgen está de parto,
salen corriendo hacia el establo,
esperan que nazca el Niño que deseamos.
Rubio como el sol y los ojos claros,
nacido en la pobreza,
con el poder en las manos.
En una cruz murió
medio desnudo y descalzo,
una corona de espina
la sienes le están dañando.
Se siente cansado, humillado
por unos malhechores
que le clavan una lanza en el costado.
Él nos llama y no le hacemos caso,
merecer su perdón está en nuestras manos.
Él perdona, estamos perdonados
pero hay que recordar todo lo que ha pasado.

De la mujer nuestra vida depende,
nueve meses nos está cuidando en su vientre,
después de nacer nos sigue queriendo,
en sus brazos seguimos creciendo,
y amamantándonos con sus senos,
cosa que los hombres no comprendemos.
Cuando a la Iglesia la llevamos,
y en el altar por esposa la tomamos,
somos conscientes
de no separarnos hasta que no nos separe la muerte,
y el hombre miente
y la deja por otra
que no le pertenece
en vez de darle cariño
que son nuestras madres y madres de nuestros niños.
Que comprenda el lector lo que digo:
siendo felices los padres
felices son los hijos.
Lo que pienso escribo.

AL ARTE FLAMENCO 

El flamenco es un arte
que lo da la naturaleza,
al "cantaor" lo pare la madre,
igual que al poeta.
El dice el fandango,
el poeta saca la letra,
el recita cantando,
y el poeta canta recitando.
Tiene tanta melodía
que el gañán, cuando le canta a las vacas
en la bezana se quedan dormidas.
Igual que el trillero
cuando le canta a las mulas en la tabla,
ellas se duermen
haciendo la parba,
y al niño para que se duerma
su madre le canta la nana.

Yo un día
le pedí fuego a una dama,
hasta el nombre lo tiene bonito
Angela se llama.
Ella me miró fijamente
clavándome su mirada,
como si fuera un cuchillo
dentro de mi alma
y me dijo –"Que si con el fuego
de sus ojos me bastaba".
Las piernas me temblaban,
nunca me habían "echao" un piropo
como el que me dijo aquella dama-
Las piernas me temblaban,
no tuve palabras
y le volví la espalda.
y me dije –" seré yo poco jinete
para montar tan hermosa jaca".

DEDICADO A LOS HIJOS

De niño viví una experiencia,
no tuve dinero para comprar
una jaula, y la hice de pencas,
para encenachar un nido
de jilgueros que me encontré
en la punta debajo de mi huerta.
De naranjo en naranjo
la fui trasladando
a mi casa de campo,
lo colgué en un horcón del rancho,
la madre a sus hijos
seguía alimentando.
Un día a la madre jilguera
la cogí dormida
en la jaula la metí
y a sus hijos dejé de ir,
a ver si a alimentarla venían;
no llegó ese día
la madre jilguera
de hambre se moría.